« Je suis née d'un souffle. Comme tout le monde. Mais contrairement à la plupart des gens, je m'en souviens. Ce souffle est avec moi. Où que j'aille, il me suit et me traverse. Il n'a rien d'un savoir acquis dans les livres.Le mot souffle pourrait prêter à confusion, suggérer un courant d'air. Or il s'agit d'un élan si formidable qu'il passe à travers les montagnes, mais d'une douceur si délicate qu'il dépose d'infimes poudres de couleur sur les ailes des papillons. À grands traits brusques, il a peint les séquoias, et sur leurs feuilles, avec les plus fins pinceaux, des nervures. »D'Occident en Orient, parcourant les âges et les sociétés, les nouvelles d'A. Buisset empruntent mille formes, mais déploient, à chaque fois, une écriture tout en délicatesse, en quête du spirituel derrière le réel. Conte, lettres, conversations, écrits légers ou graves, amoureux ou philosophiques forment ainsi la matière iridescente de cette oeuvre tout en subtilité et grâce.
