Dans une paroisse, voisine de Montréal, vivaient, il y a quelques années, deux hommes au caractère, aux moeurs, aux habitudes diamétralement opposés ; et, providence ou hasard, leurs habitations étaient presque contiguës ; elles n'étaient séparées l'une de l'autre que par une espèce de ruelle, ou cul-de-sac très étroit. L'un, Paul B..., affectait, en matière de religion, un rigorisme qui eût paru ridicule aux yeux des personnes éclairées ; mais que l'ignorance et le fanatisme de l'endroit regardaient quasi comme un rayon de la sainteté du Christ ! En fait de pratique au moins, jamais homme n'avait été plus assidu, plus régulier, plus irrépréhensible. Aussi, hâtons-nous de le dire, Paul B... tenait bien moins au dogme, dont il se souciait assez peu, qu'au culte : tout son catéchisme à lui n'était qu'une affaire d'apparence : sa religion était toute au dehors. - Ainsi, par exemple, règle invariable, il passait chaque jour des heures entières à l'Église, marmottant d'interminables prières...
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