Jean-Jacques Abernatis, qui n’a jamais été marié sauf avec les distractions de son esprit, devance l’âge de la retraite par suite d’un héritage inattendu. Ses collègues bibliothécaires l’ont toujours considéré comme particulier, avec un vocabulaire tombé de la lune, des goûts, des passions qu’on ne voit à personne. Il a eu des amours, mais fugitives, de brefs éclairs vite éteints, de simples passades. Cette fois, il décide de quitter Paris. Lui si exagéré de comportement, cherche un pays excessif, à son image, pour s’y installer, couvrir sa solitude d’un ciel comme son âme. Un couple d’amis lui chuchote qu’en France même, à quelques centaines de kilomètres de la capitale, une telle contrée existe : le Cotentin.
Il s’y rend avec sa vieille Simca, finit par dénicher une maison dite de caractère, du moins d’un caractère analogue au sien. Mais la bâtisse n’est qu’à louer avec tous ses meubles et quelque chose d’autre qu’on lui cache et qu’il apprendra bien vite à ses dépens. Il s’y enferme, relié au reste du monde par le téléphone, les journaux, et ses promenades à travers champs devant la mer à deux pas, au creux vivifiant d’une campagne soulevée d’émotion autour de ses raides rochers.
Et si la vieillesse recelait une autre jeunesse, une façon plus vive de compter ses jours, de s’illuminer de la flambée des heures ? N’empêche, l’ami Jean-Jacques se trouve aux prises avec une étrange histoire.
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