Brassens est mort il y a près d’un demi-siècle. On continue de l’écouter et de le lire. On continue d’évoquer cet être singulier, attachant, admirable. Ses chansons ne cessent de nous parler de nous-mêmes, de nos tourments et de nos élans, de nos travers et de nos blessures.
Ce fils de maçon aux racines étrangères est attaché à son pays, ce bâtisseur de mots amoureusement ciselés n’appartient pas à l’élite des privilégiés de la culture. Comment cet enfant issu de l’immigration italienne, ce délinquant dûment condamné, ce cancre exclu du collège a-t-il pu échapper à sa destinée d’ouvrier en devenant ce célèbre chanteur, ce poète vénéré et ce maître des mots si bien tressés ?
Jamais il n’oubliera d’où il vient. Il saura donner une existence poétique aux démunis et aux gueux, une destinée littéraire aux réprouvés et aux coquins. Il saura louer leur talent invisible et leur honneur bafoué. Un tel dessein exigea qu’il empruntât des chemins inattendus sans jamais renoncer à ses rêves.
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